Yorjander Peña Rodríguez (Morón, Ciego de Ávila, 1999) es poeta y narrador cubano, residente en La Habana, cuya escritura se mueve con fuerza entre lo íntimo y lo existencial, explorando el deseo, el silencio y el cuerpo como territorios de resistencia. Su obra articula un cruce tenso y tierno entre la confesión personal y las luchas colectivas por la identidad, los afectos y la libertad del sujeto, dialogando constantemente entre lo lírico y lo político, entre la herida y la cicatriz. Es autor del poemario Románticamente solos, publicado recientemente por la Editorial J. Bernavil, un libro nacido de la necesidad de nombrar la ausencia y habitar la grieta como forma de supervivencia poética. Ha incursionado también en la narrativa con relatos como “Donde no llegan los trenes”, reconocido en el Concurso de Relatos Cortos contra la Homofobia, la Bifobia y la Transfobia de la Unión Europea en Cuba (2025). Su obra ha aparecido en revistas digitales y proyectos centrados en la memoria, la disidencia y los derechos LGBTIQ+, mientras cursa la Licenciatura en Logofonoaudiología, ampliando su interés por la palabra, la escucha y la expresión humana. Su escritura, joven pero ya sólida, hace del acto de escribir una forma de memoria, ternura y resistencia contemporánea.
1. Un beso que sepa callar.
A veces amar es decir nada,
es aprender a cerrar la boca para que el gesto hable.
A veces amar es: mirarnos sin hablar,
es pensar en nosotros,
amar son los día grises de frío,
el café con leche de los desayunos,
es ser flor en primavera y sentir bonito.
Amar,
amarte es un beso que no explique,
que no prometa domingos,
que solo se quede como se queda la lluvia
cuando ya cumplió su oficio.
2. Ni te he olvidado ni te recuerdo.
Hay nombres que no vuelven
pero tampoco se van.
Viven en esa zona tibia
donde la memoria no duele
y el olvido no alcanza.
Viven allí, a la izquierda de sus recuerdos:
como la casa que no visito
pero sé llegar con los ojos cerrados.
3. A estas horas casi todo queda lejos.
Lejos el amor,
lejos las certezas,
lejos tus manos,
tus labios,
tú,
lejos incluso uno mismo.
A estas horas
solo quedo cerca yo,
con mi cuerpo pidiendo refugio
y el alma preguntándose
si no fue demasiado lejos
eso de llegar,
a amarte.
4. La de cosas que pasan por dentro.
Poesía Latinoamericana contemporánea.
Por dentro pasan trenes sin nombre,
abrazos,
nostalgias enteras,
por dentro pasa Latinoamérica toda,
rota,
pasan personas equivocadas muriéndose de amor.
Por dentro pasan enfermos y enfermedades,
pasa la primavera,
con ella los lirios, tulipanes y narcisos.
Por dentro pasan tantas cosas.
Por dentro pasa la lluvia,
el frío de noviembre y las despedidas,
pasa el amor sangrante por los ríos de los pueblos.
Por dentro llueve
y nadie se entera.
Por dentro
uno se compra una casita pequeña
para no derrumbarse.
5- No somos los mismos después de un suspiro.
Después de un suspiro,
algo se desplaza y el aire se rompe.
Después de un suspiro mi niño,
no hace ruido,
todo es calmo pero cambia el peso del cuerpo.
Después
las palabras ,
los gestos,
la distancia.
Un suspiro no parece nada.
Sin embargo,
deja a alguien atrás y a otro un poco más solo.
Redacción editorial